Son tristes las tardes como esta
llenas de recuerdos y
universos cosidos con hilo.
Me apena imaginarte gris
sin aquel sol que te devora el rostro
como cuando uno deja un mar
tan ajeno
que jamás lo abraza.
Es extraño soñar que beso tu frente
y que llorás de frío,
pensar que te esforzás un poco
y que tal vez me anuncies
es absurdo,
es reírnos y pintar sin tiempo
es triste, como la tarde esta,
en que simplemente sos memoria
un par de versos recetados
ante la imposibilidad de negarte una palabra.
