Hace rato que olvido
cómo cantaba el ahora
revuelto con la luz de las mañanas
o secándose los ojos de tanto amor.
No existe voz sin lucha
ni celajes que abonen la espera
de niños y hombres celosos
llenos de momentos cercanos
o de mujeres y niñas creadoras
que no se apagan, que no se ocultan.
en una oleada de permanencias
de manos ventosas y calladas
de las que generan bandadas de pájaros
al lado de la memoria.
Tenemos un todavía extraño
capaz de completar los presentes
cubierto con mi palabra y unas cuantas voces
deseoso de vivir al lado de la cama.
