Balas

No hay nada nuevo

en las gavetas y los rostros

soy este par de manos ansiosas

sin vida, como una pintura de tul.

Salgo del viento a comprar

mil formas de habitarme

la regalía de haber nacido a gritos

sin balas en los labios, sin tregua.

Y sigo siendo lo mismo de ayer:

una imagen del pueblo en ruinas

tres letreros de muerte

y una que otra verdad callada.