El que fue caminante

Íntegro quedó el respiro
del poeta que durmió
esas madrugadas movidas
con algún perro callejero
o con el frío del verano.
Acompañado por el recuerdo
va su verso o su relato
desconsolados
y la cicatriz de su lápiz
se ennegrece con cada letra.
Era hábil para narrar historias
y disfrutaba caminar
solo
todas las alegrías y las soledades.
Él si era poeta
no como aquellos cuyas hojas
están en vitrina
descuento de temporada
rebajados
o como los pocos
que cargaron su premio y su título
sin brazos ni moral.
Solía venderle pedacitos
de cuentos
a las calles, las plazas
incluso a las caras de los otros
también a los basureros, los pozos
a las campanadas de la catedral.
Allá se va sobrio
el ruido de su canto
el del malherido caminante
quien jugaba a saberse el mundo...
escurrido aletea su suspiro
y sus manos
atadas a una miseria
no pueden sobrevivirse ya
sin aire.