Una silla con alas

En esta esquina hay una silla
una llena de pájaros y cielos
desterrados
hambrientos
cálidos...

Sobre ella voy en círculos
sin ir a ningún lado
me fijo en la llanura

Aunque no lo querás
yo soy un ave
una sentada en las tardes
que cae a comer cuanto color haya del mundo
una silla con alas
que no se libra de nada.

Qué tendrán los pájaros del día

Mujer, pájaro, estrella, Joan Miró

Dicen que no todos tiene alas

pero de camino a casa

yo vuelo, en serio que vuelo.

Qué tendrán los pájaros del día

qué sabrán que yo no sepa

porque desde aquí abajo

veo un cielo que no es arriba

un aire que huele a mis hermanos

lleno de miradas capaces de ser nube.

Hablan tanto de subir

de flotar como una pluma

y nadie ve que soy un pájaro

un ir y venir

en migración de compañías

un canto incapaz 

de quedarse en su nido.

olvidé tu país

debo ser sincera:
desconozco
si naciste ayer
o si moriste hace un par de meses.
Sé que olvidé tu país
y casi perdí una patria
abierta en una ola de canciones
me quedé
sin lugares con atajos
y debo ser más sincera aún
porque no sé
de dónde proviene ese silencio
cuándo se termina la nostalgia
y por qué se le da paso a nuestras soledades

Básico

Cuando el silencio
se vuelve tan básico como un beso
sé que necesito de vos
no de la misma forma en que uno
supone la vida entera
sino en tiempos 
que no van a ninguna parte
que se quedan detrás de las palabras
como para recordarlos 
y hacernos creer que somos aquellos
quienes se escapaban igual
de vez en cuando hacia el beso,
en silencio.

Perfil

Soy de esas que va a los ríos

pide tres deseos a una cuadrilla de olominas

y cree que de verdad la oyen

o al menos que le leen los ojos

así de simple como un nombre

cuya magia radica en dar vida a las cosas

en expirar aire sincero

capaz de volver real cualquier distancia

tan pero tan absurda

como las que quieren llorar cada mes un poco

al no entender al mundo, ese mundo ajeno

que se va y no regresa

el mundo que se queda con las manos llenas

adoloridas

así,

la que se fuma la vida por gusto

para que el aire quede limpio

para otros.

Niño de mar

Tengo un niño que sopla el mar

desde una gaveta debajo de mi pecho.

Le dice que no se detenga

que esa jugadera del agua con el viento

solo depende de qué tan grande se sienta uno a veces.

Es como un caramelo este chiquito

llenísimo de ondas en el pelo

con un sabor de piel que no olvido.

Parece que alguna vez alguien le dijo

que el mundo se vive doble

en las manos, en los ojos, en las orejas de caracol que tiene.

Doble.

Y para quien no lo sabe

solo lo tengo lejano

en lo que una vez me trajo un año bueno

siete vidas que no se devuelven

ni se repiten más que palabras

en versos que no se fueron.

Es un niño mío

un tiempo de paz que a veces recuerdo.

nombre sin país

De usted, amigo, 
se me olvidó hasta el país de sus nombres.
Tengo muchas aceras para ir a recordar
su ausencia
pienso mucho en sus manos
y supongo que ahora solo tienen
el calor de otro mundo
y está bien
está bien porque es usted en un hemisferio
tan distinto al mío
tan lleno de ideales que no recuerdo.

Cortina de tiempo

Para mi vecino 

Mirá por las cortinas
y contame de qué color
parecen ser los años
porque me han dicho mil veces
historias de hombres nacidos
de pares incompletos
cansados de buscar su huella en el cielo.

Es tiempo de que volvás el tiempo.
sabés que lo es
porque no hay hazaña imperdible
ni libertad que no se merezca
porque sabemos que de aquí a mañana
volverás a cantarme con ese azul que te rodea
lleno de innumerables silencios
que se descifran viendo
viéndote a los ojos
con tantos días en las manos
sin que se pierda la cuenta.