Nada

Es la nada
la que se avecina.
No tengo un nombre 
a quien contarle qué fue de mí
en estas horas en escalones.
He intentado hablarme 
decirme quieto que eso
que no escucho
es al menos la fe
de que algo pronto llega.
Nada hay detrás de la neblina
ni una mano extendida
cuyo pulso solo se descifra
al calor de la sangre que la recorre.
Olvidé el dónde y el porqué
cuándo dijeron que iba a desaparecer
y dejé de pensar.
Sigo buscando la forma
de llamarme
gritarme con todo el pecho
solo que
simplemente
no me veo.

Página 85: de volver al corazón

El corazón mide
del pulgar al índice
así como un amor esquivo
reservado.
Si le pudiera desabrochar
el saco
lo llevaría a dormir conmigo
fingiría celos
rencor
resentimientos imaginarios
para provocar la ruptura.
Pero no.
Paso la página
y vuelvo siempre
a la medida exacta
aunque vaya de dedo a dedo
aunque sea solo una distancia.

Página 79

Es imposible 

no humedecer el ojo

cuando los pájaros saludan las auroras

y las praderas en mis manos

son pequeños jardines que despiertan.

En la disputa de pan

entre un hombre y un perro

amanece a camino incierto

se avivan todos los pasos

las rosas y los parques

porque no se puede dormir

y sonreír al mismo tiempo.

Amanece…

Inútilmente la calle intenta hacer silencio

o tal vez  puedo ser yo

tapándole los oídos a un día

incapaz de despabilar

cuanto recuerdo hubo de anoche.

Barco quieto

Las tardes como hoy
deberían tener nombre de verbo
como decirles barco quieto
cuyo regreso a tierra firme
mide lo que el sol en el horizonte.
No hay rutas, solo canto
de nubes y flores
sembradas en forma de amor
bajo mis pies solos, sin ciudad.
Las podría llamar veranera
cosecha de café... verolís
tarde de viento desteñido
de manos amarradas por misterios
que vuelven a sembrar la fe.

Más y mar adentro

 A José Mario

Hay una playa:

estás vos apenas innombrable

con tantos años encima

que casi no se te ven los atardeceres.

Hay olas suaves

de esas capaces de gritar sonrisas

en los rostros que ya no vemos

como el tuyo y el mío

que no se encontraban.

¿Era vos o solo espuma?

Hay una playa

una sonrisa

y tantos años perdidos

hay un descuido

un recuerdo

un llanto de tantos

como mar que nos ahoga.

Estás vos

en otro lado

como agua

como ola que retrocede

más y mar adentro.

Los ojos de Alicia

Ya no me muerdo las uñas, ahora me como los ojos 

Erika Kuhn

Los ojos de Alicia

no son de setiembre ni de lunas

o de partículas de luz entre las celosías.

Nunca tratan de imitar

el profundo dolor de una calle amplia

que lleva el récord

de dormir hombres y niños sin casa.

No sé de dónde son esos ojos

o a cuántas de sus pestañas

se les pide deseos.

Los ojos de alicia

sin mayúsculas

no son los de mis manos

no son la dicha.

Ni densos, ni negros

Ni ojos.

Ojos de niña y salto

que se ven como canción de piano

una que todavía no me aprendo.

Alicia tiene ojos de no redondo.

Sus ojos no son mis ojos.

Ya no me muerdo las uñas, ahora me como los ojos / Erika Kuhn

Sinestesia

Los martes me saben

a mango verde con sal

y una pizca de azul-celeste.

Tengo tres palabras con olor a vainilla

y cada vez que toco mi cama

viene a invadirme un sonido limpio

como el de dios abriendo los ojos.

Mis hermanos saben

a pan casero de abuela Margarita

quien como su nombre lo dice

es una flor con olor a blanco

mi papá brilla con sonidos claros

y mamá, mamá escucha todos los colores.

Las ventanas, los buses y los libros

suenan a bienvenida

una que en silencio me sonríe.

Siempre que cocino algo

te recuerdo a vos, amigo,

perdido en el sueño de las noche
capaz de recordarme como sea.

Esta ciudad

me saben a una sola cosa:

a dulce de leche y eternidad

a pino y cereal tostado

a violeta y limón ácido.

Yo misma huelo a días

siembro terciopelo en eras profundas

y me voy a contar hazañas

sin más que dos ojos, 

un olor...

todas palabras.