Desequilibrio

Sabe el sueño
al atardecer de los amores
y va desdoblando
su necesidad
de no errar en el canto.

Muchos pasos
recorren el desfile
de harapos y vitrinas
que destilan su poca
elocuencia y pesadez.

Poco a poco
se van durmiendo
los ingenuos y las risas
tejiendo una hilera
de adioses y deseos
que finalmente
han de secarse en diciembre.

Y así
se evapora
la magia de creer
en el mínimo sacrificio
de un desconocido
se obliga al pobre
a llenar su boca de oro
y el sueño
la pesadez de la conciencia
se hace efímero,
agrio...

La urgencia de lo humano
yace dispersa
en lo poco hombres
que ahora somos,
en la madre que engorda
su inconsciente naturaleza
y deshilacha el vientre de su niño
yace dispersa
en la rutina de cambiar
el corazón
casi una vez por mes
sin derecho a que palpite
por lo cruelmente asesinado.

Parecemos fieras
atacando
el último bocado de paciencia
gastando
la última petición al cielo.

Sabe esto
a maltrecha lucha
a estupidez contenida
por milenios
dentro de las mentes, en las manos...
es el más absurdo equilibrio
en el que día a día
se nos parte la cuerda en dos.

Cambiar el llanto

Bien se puede llorar

viendo el mar

o atilintando el cielo

en un subibaja;

depositar un pedacito

de ojo abierto

al creer en los relojes

y bastones

o cuando la aspereza

de los puños

estiran y encogen

el deseo de ser ángeles.

Bien se puede

cambiar el llanto

por una manzana

o por el periódico de almohada

que revienta el cansancio

de aquellos cuya lágrima

anda seca

buscando y rebuscando

una fuente donde nacer.

Enjugarse los ojos

cosiéndole alas

a las incrédulos

sembrándole otoño

a quien no ha visto el cielo

y reparándoles presentes

a los que se aferran al tiempo.

Bien se puede

llorar y llorar y llorar

escurridos por el trillo

que la luz y el corazón

van dejando;

cambiar la fuente movediza

capaz de cosechar

puntitas saladas y cristales.

Bien se puede

desgastar la fuga

en la vida misma

ser agua repetida

sin evaporar

ni un solo latido.

Viento

Yo le puse nombre al viento

en los veranos más jóvenes vividos;

le gritaba pescándolo de cerca

le imploraba tormentas de hojas

le pedía vivir bajo mis pies

mientras yo, pequeña, rezaba desde el suelo.

Julián... Julián...

vení,

tomá café con pan...

Entonces volar parecía posible

en mis ojos de niña liviana

yo quería ser pluma, diente de león,

caravana de algodón, pelo de gato...

entonces volar se vivía enseguida

como libre y astuta avecilla.

Julián... Julián...

vení,

tomá café con pan...

Poco a poco me ensanchaba el cabello

le ondulaba a la tierra las semillas

y las sonrisas eran menudas, corpulentas,

como queriendo que las inflara ese viento

dejándose llevar por el sonido entre los árboles

brillando desde adentro con su vuelo.

Julián... Julián...

vení,

tomá café con pan...

Yo le puse nombre al viento

casi como un príncipe incoloro

que acudía a un llamado titiritante

al temblor de mi voz

segura de tener entre sus manos

al remolino creador de fantasías.

Julián... Julián...

vení,

tomá café con pan...

Y así como llegaba, así como aparecía

de repente dejaba todo quieto

en una espera sin alivio y sin finales

que se callaba y dejaba hueco al silencio.

Así como tenía nombre también tenía huida...

Julián, Julián...

vení,

volvé,

que el café se te está enfriando

al pan no le diste mordisco

y yo me lo quiero comer.

Quedo

Tenés el silencio

y dos crayolas,

además del puerto

donde te quedás

una o dos veces por mes.

Cuando llegás

me imagino que los zapatos

son mordiscos

que le hacemos a la tierra

cada vez que le alquilamos

un espacio

para pensar en lo mucho

que habla la gente

y en lo poco que pintan mandalas,

incluyendo las partes en blanco.

Tenés el alba

y esa ausencia de miedo

podés vivir sin nosotros

pero a mí...

a mí me cuesta ese vacío.

Es cierto que uno mismo

suele ser la sombra y el cuerpo

y que volar se hace

desde el suelo

sin mirar hacia los lados,

pero a vos

te encanta mover

en círculos las alas

con afán de limpiar a los demás

en el huracán de tus recuerdos.

Tenés el ahogo

y al agua

o el ahogo

y al verso

porque a veces no sé

si lo que tardás en escribir

es el tiempo en que nadás

o si más bien

le temés al agua

y a la tinta que se le asemeja.

Tenés un respiro quedo

y el silencio,

repito....

el silencio con que enseñás al mundo

cómo se hilvanan

el color y los espejos.

Dos poemas sin culpa

Para ausentar delirios

y descifrar soledades

andale perdiendo

la culpa a la vida.

Dejé de preocuparme

por tantas veces

que he robado

el corazón en un nombre

por esos instantes

convertidos

en renglón y medio

de historia.

Ya no me culpo

por la guerra de los ignorantes

y me propuse ganar adoquines

para mi grito

aún no publicado en las aceras.

Me cansé de hacerte ver

que al agua le podés hallar

colores degradados

o pedacitos de orgullo y miel.

Si no acostumbrás

ahogarte en los charcos

sentí miedo y reproche

pero nunca culpa

por no poder saltar

hacia la cosecha en cúpulas

esa forma tan rica

de que el mundo se acuerde

de vos y tu agonía.

Yo dejé de ver las cosas

sin antes imaginarlas

a blanco y negro

de puntillas

hechas con formas torcidas

y oliendo a jazz y blues revueltos.

Mi culpa no es

por inventar travesuras

aptas para pieles mayores

siempre y cuando

regrese a nosotros el estado nato

de inocencia y asombro.

Para ausentar cansancio

descifrar verdades

y llegar a ser palabra

perdete la culpa a vos mismo:

mirate al espejo

y hacele una mueca

a tu gesto olvidado.

Preposicional

En la esquina de tu frente
revolotean pedacitos de crepúsculo
tintes de ruido y sal...
acontecen sucesos innombrables.
Ante la historia de tu boca
desfilan silbidos
que enmudecen a cualquiera
antraen al viento de tarde
convirtiéndolo en un desacuerdo tonal.
Debajo del asiento de tus pies
miles de luchas hacen piruetas
sin bufones o colores...
marcan la rutina con elegancia
con la leve presión del paso.

Cabe en la silueta de tu hueso
el ruego que le hacemos
a esos hombres sin cabeza
víctimas de nuestro enojo
uniformados con angustia
al ser testigos de cómo
te extingues y me desvanezco,
hasta el límite de morir de hambre
por el insípido cúmulo de noches
cuando te toco y hay polvo
cuando me buscas
y el alba me lleva consigo
no permitiéndote saciar tus manos.

Para mi sigues llevando
esa agitación en la inocencia
que te hace menos perecedero
y te arranca las ganas
de ver la furia contenida.
Según nosotros
llovería calma por la tarde
mientras la hojarasca
renovara profundamente
la cresta encendida de la luna.

A tus latidos les he dado un nombre
como bautizándolos con la vida
seguida del llanto que le ruego a tu silencio
desde que supimos
que el olvido no nos era
para nada sencillo.

Ambos

A Pablo

Tienen huerto entre los dedos
capullos creciendo
cerca del verdor terrenal.
No consiguen dar a luz
mariposas y jilgueros
porque aún no se unen
en carne y huesos completos.

Si los miras de lejos
creerás que se reconocen
por el tacto y los deseos
porque se conocen
simplemente
en la distancia de los hombres
si los ves de lejos
sentirás la inquietud
de sus semblantes serios.

Uno le teme un poco
a los baúles, al pétalo, al trigo
llora por fortuna y desventura...
llora por la vida...
se extiende en sonrisas
y ama con el corazón descubierto.

Otro recrea el amanecer
como si fuera su salvación única
es el motor de vida
silencio, paz y desvelo...
lloró solo una vez
al ver consumido su amor
antes el amor de aquel otro corazón.

Si estás cerca y observas
guiñan sus secretos
rezan al mar por el hoy
mantienen la promesa
de una eternidad con lirios
de una perpetua cadena de años.

Tienen ansias de fundar
una estela de sueño
de hilar con sus nombres
una diminuta canción...
de cerca o de lejos
uno y otro
se mecieron en un lazo
entrecruzado con miradas:
ampararon su pecho
en un hola, no un adiós.

Dos coma cinco

AL VARSI DAL EPOGI MRASANBA
E POGUA

"Hay que crear aparatos que nos enseñen el valor del silencio"
Otoniel Guevara

El corazón es como un lirio
que se escapa por entre las filas
de transeúntes alocados
incapaces de ordenar el asombro.

Cuantas veces se tenga la palabra
ermitaña especie nocturna
más veces hablará este pecho
sobre el secreto de los sueños.

El corazón no es como un lirio
es más bien un tropezón del alma
cansada del oleaje vacío
de esas suertes que parecen mares.

Ver alejarse la prisa
deletreando este par de ojos cansados
resulta como viajar en vuelo a casa
solo con unos pies... sin alas.

El corazón es más sencillo
que cinco veces nuestras tazas de café
porque no se confunde
se esparce en latidos cada verano.

Dicen que es fácil sembrarse
al lado de árboles sin hojas
de igual forma es natural
pedirle follaje al barro.

El corazón es el corazón
en las manos, en la tierra o fraccionado
es esa vida diminuta
que se inquieta y se renueva en el silencio.

El haber

Un hombre soñó
y clavó en las nubes
pedacitos de ojos,
estrellas que pestañeaban
cuando la humedad
era intensa y pesada.

Un mujer dudó
como si el llanto
no le asegurara también
la felicidad del cuerpo
como si las noches no fueran
cenizas del descanso.

Él se dedicó a tildar
aquellos cielos escondidos
mientras ella abrazó con lunas
las palabras que comenzaba a olvidar.

Una vez
un hombre repleto
y una mujer vacía
juntaron auroras:
él no conocía inquietudes
había permanecido clavado
con sus sueños de loco;
ella no conocía encantos
había permanecido cegada
por una oscura ignorancia.

Esa vez
hombre y mujer
fundaron el tiempo:
el de vivir amarrados
a la nada.

Click

Fotografía: Daniela Castro


Dicen que allá abajo
descansaba la tormenta...
ella diosa,
desde arriba,
sabía que su aire
y su color
eran solo incomprendidos
por el ruido de los hombres.

Si alguno lo hubiera sabido,
habría dado todo
por volar entre la angustia,
por saltar aún sin impulso,
por llegar hasta su tono.

Dicen que allá arriba
no había pecado ni secuela:
la fascinación de sus ojos
recaía en poder revertir
cada día
la forma en que abría su ventana.

Hueco

Tenía que callarme
absorberme esta inquietud
ante el inexplicable hecho
de ver vacías las sillas.

Debía entenderlo
abrirle portillos
en respuesta inmediata
a mi incomprensión,
a pesar de todo.

Necesitaba hallarme
revolcar la incertidumbre
para no encontrar nada
ni un solo motivo
por el cual el desvelo
pesara tanto.

Todo eso
en la ausencia absoluta
todo eso
con una claridad difusa
escondida…
mientras la buscaba
ella se ocultaba.

Apagador

Al encender la luz
esa sombra sigue siendo
una extensión amplificada
de tu silueta.
Llegás a ser
tres veces tu tamaño
sin poder abrazarte
contra las paredes o el techo
volteás y con un dedo
podrías taparte a vos mismo....
Y te quedás mirando
una mancha sin rostro
la superficie oscura
similar a un charco seco.

Te ponés de lado
y finalmente comprendés:
esto de las bombillas
podría no funcionar
porque has descubierto
ese inmenso lado negro
que según vos
habías escondido.

Balanceo en dos pasos

Salta del vacío a mi presencia,
siempre con la agonía del olvido
con la ausencia de tu último gesto.
Separa el ojo izquierdo
de mi punto escondido,
que yo no sabré
si ocultarte la dicotomía
de mi ser constante,
mi única razón de sobrevivir.

Salta,
no adelante ni a los lados:
vete detrás de las sombras y los sonidos,
de la hueca presencia de tu hueso.
Salta,
salta,
salta sin aire,
quedándote,
vacío,
en mi presencia.

Mal...interpretado

No estoy enojada.
Solo espero el bus
y me pregunto, con tanta lluvia,
qué pasaría si el mundo
fuera más pequeño
como para caber en la palma de mi mano:
yo me movería desde el meñique hasta el pulgar
y no me mojaría los pies
(desfortunada mi piel)
sería lluvia para una fracción de segundo
y los autobuses y mi ceño
estarían en paz.

Entrega

Me trajeron desde lejos
encerrada en unas manos
tejiendo la hierba de agosto
mientras los frutos de los árboles
asomaban su color rojizo.
Decidieron sacarme de lo innombrado
para que jugara a ser color
en cada susurro del viento
en esas esquinas de la vida.
Fue en la madrugada
cuando grité mi palabra
y al fin tuve la respiración
poblándome los ojos, el pecho,
las uñas y mis mejillas,
al fin tenía un lugar
poblado con el verso y la música
repleto de cánticos azules
y alegrías compartidas.
Desde lejos fue
que decidieron traerme
sin afán de negarme el mundo
y con la certeza de que alguna vez
aprendería a vivir conmigo.

El verso del amigo ausente

Te alejaste de mí, amigo,
después de que me enseñaste el mar.
Me diste el retrato de las calles
de la magia que con vergüenza
se escondía en el café de las tardes
y una vez que la tuve
quedó un hueco de silencio
en la parte que te alberga.
Te fuiste, amigo,
pidiéndole perdón a mis ojos
cincelando el miedo
de tus años calcinados y oscuros.

Si una vez me pregunté
dónde quedaste,
ahora sé en qué lugar no estás
y es en mi sonrisa
en mis oídos vacíos de historias,
junto a los faros y castillos
que se han ido volando hacia abajo
hechos migas de ilusiones
predispuestos a la angustia.

Hoy te quedas en una mentira que soltaste
para que pintáramos
la vida de unos pocos
nunca la nuestra...

El que fue caminante

Íntegro quedó el respiro
del poeta que durmió
esas madrugadas movidas
con algún perro callejero
o con el frío del verano.
Acompañado por el recuerdo
va su verso o su relato
desconsolados
y la cicatriz de su lápiz
se ennegrece con cada letra.
Era hábil para narrar historias
y disfrutaba caminar
solo
todas las alegrías y las soledades.
Él si era poeta
no como aquellos cuyas hojas
están en vitrina
descuento de temporada
rebajados
o como los pocos
que cargaron su premio y su título
sin brazos ni moral.
Solía venderle pedacitos
de cuentos
a las calles, las plazas
incluso a las caras de los otros
también a los basureros, los pozos
a las campanadas de la catedral.
Allá se va sobrio
el ruido de su canto
el del malherido caminante
quien jugaba a saberse el mundo...
escurrido aletea su suspiro
y sus manos
atadas a una miseria
no pueden sobrevivirse ya
sin aire.

El fin de la noche

¿Por qué me llevas hacia el fin
cuando apenas me cae
la diurna esperanza
de ceder a mi inconciencia?
Llevaba mi inspiración
al extremo del olvido
sí, del olvido de mis
erizados presentimientos
un abrir y cerrar de ojos
que se entrelazaba
con mis atados retazos
para dormir sin quererlo.

¿Por qué tanto responder
a mi quejido desolado
a esos momentos de auxilio
en donde solo mi voz
resonaba en ritual
del desprendimiento absoluto?
Te busqué
le construí un pasado
a los vacíos de tu nombre
cuyas veredas desconocían
lo sutil de un cantar
y la pequeñez de un grito.

¿Por qué el por qué arrepentido?
Si yo solo me sentia sola
y contigo
terminé por irme al
profundo y ausente delirio:
el de tu boca llana
exagerando una plegaria
cuando yo en verdad
me había cedido por completo
a un lecho sin miserias.

El llanto de Jesús

Vos.
Sí, sí... vos
Dejate de mierdas de una vez:
negame.

Canción de cuna para María

Escóndete niña
en mi ramilla de ciprés
llenando de tinta las flores
danzando con el río claro
llénate el estómago de risas
y que la luz en tu pupila
sea el encanto de la noche.

Vente niña cereza
róbale a los árboles
hojas y raíces
borda lianas pequeñas
para amarrar tu cintura
y flotar junto a los jilgueros.

Escóndete niña
en mi canción de cuna
floreando como una rama
siendo agua y sueño.

Vente niña cereza
duerme en voces sin miedos
hoy anochece
y mañana abrirás la vida
mañana te toca ser sol.

Estoy

Me preguntaron dónde dejé reposar mis colores, las distintas versiones de mi canto. Pensé que me hablaban de aquello que guardo en el armario de cedro, en la cajita de música, con bailarina incluida, o en el pichel de la casa de abuela.

Sacando conclusiones y respetando la aparente verdad de las cosas, me expliqué a mí misma: "listo, te han olvidado en las aceras, en el chisme de ese par de viejas hablantinas, en ese juicio que hiceron contra vos sin que estuvieras presente. Aceptalo, te olvidaron. Solo te podés salvar, y no es seguro, poniéndole título al día que mueres".

Reverencia

Eternizar la secuencia de un paisaje
es como quitarse y ponerse el sombrero:
acto repetitivo o no,
le sugerís la mundo un agradecimiento
por ni sabés qué cosas.

ola

No te vayas a vivir las madrugadas
sin nosotros, lejos de todo,
porque huimos cada minuto
en dirección mar abierto:
reloj sediento de oleaje.

Me gustan mis manos

Me gustan mis manos
porque tienen cinco dedos
e invertidas se parecen
a un pentagrama incompleto
porque en ellas
se queda guardado el silencio
o porque señalan el cielo
dibujando constelaciones.

No son otras. Son las mías.
Esas que cubren mi rostro
o las que tapan mi boca
en respuesta al asombro.
Son las que suenan
las monedas del bus
o las que tocan y comunican.

Me gustan mis manos
porque diseñan mi imaginación
porque en la oscuridad
hacen chasquidos gracioes
y se amoldan a cualquier lápiz.
Sirven para pintar
son útiles para inventar...
me gustan por eso...
porque al verlas
en cada vena va
la sangre que me define
porque en cada músculo
en cada hueso
se aferran a lo que quieren
lo toman todo
se abren... intentan alcanzar
el aire que reposa sobre mis adentros.

Me gustan ellas, mis manos,
porque cuando las tomas
las haces ser mejor de lo que intentan
porque en ellas se alberga tu olor
las luchas que juntos pensamos.

Estas son mis manos
las que simulan a contaluz
sombras de cuentos
o las que enumeran sorbos de café
las que piensan, oyen y saben
estas... mis alas y mi fuerza
tan mías como de todos.

El diluvio

La lluvia empapa
nuestro velo de suspiros
ese escondite
que simula la guarida
de los ojos, de los cuerpos,
y nos oscurece el dolor
para invertir las sensaciones.
La lluvia cae
y con ella el peso
de nuestra soledad.
Gota a gota
nos va narrando
lo profundo de cada sonido
y nos hace naúfragos:
ha ahogado el sinsabor,
las dudas, lo efímero
o hasta la gente misma.
Navegamos, flotamos
cuando el cielo llora,
pero esta vez de felicidad.

Tierra

Árbol sujeto al encanto. Flor ceniza, libertad. Raíz sin sombra que levita. Tierra, tierra oculta: en tí solo puedo sembrarme, encarnar la presencia del augurio... morir, como hoja que cae y abona la inutilidad de las manos humanas.


Me preguntaron qué le diría a la Tierra hoy... solo pude responder: PERDÓN

Sentenciada

Morderé el barro
lejos de todos
más allá de lo falso.
He desgastado
la ignorancia de los vivos
el arropo de mis brazos
y estas sentencias
que me dicto sola
desamparada.
Ya me he ido
descanso en primavera
jugando a ser cerrojo
que siempre abre
un cambio día.

Plegaria

Padre cielo
eucalipto
sucumbe mi soledad:
se la han llevado
opacada entre cadenas.
Hazme un ramo de jazmines
para tocar
los rostros que me esperan.

Anoche tuve un sueño

Yo soñé
la vida en carruseles
con caballitos de cera
y globos de soledad.
Llevaba atadas
dos alas diminutas

mariposa
capullo
aire-tierra
semilla
flor

En fragmentos de distancia
soñé mi piel desnuda
deshojada entre rostros
sentada a la espera de una noche.
Tuve el pensamiento
dividido en dos

libertad
idea
ser-parecer
segundos
tiempo

Yo soñé
que me robaron el grito encantado
y la estela de los años
el pasar de los barcos.
Estaba dormida
a la espera de mi realidad.

mujer
milagro
vida-muerte
beso
boca

Disculpen mi sueño
inocente y rabioso
que se esconde a menudo
en mis párpados celestes.
Es solo un sueño
y ya pronto nos dejará dormir.

Bissextus

Trescientos sesenta y cinco días
cinco horas
y cincuenta y seis minutos...
aún así
me dejaste ir
en un segundo.

Diosa

I
Soy mujer matutina
cuyos sueños plegados
abren los ojos
mientras canta
algo desafinada
la historia de su vida.

Esa mujer mañanera
con vendajes en sus manos
la de tierra en las caderas.
Mujer que resplandece
junto al lago
de la inocencia plena.

Día completo.
Soy mujer.
He nacido
gracias al temprano
renacer de un pétalo.


II
Soy mujer vespertina
esa de ojos
atravezados por cristales
sinfonías y humo
la de movimientos leves
perspicaces.

Esa mujer de tarde
con semillas en los pies
enraizada al canto de aves.
Mujer voluble
cargada de ancho firmamento
la de tenues movimientos.

Día completo.
Soy mujer.
Desciendo
al compás sereno
de una espiral clara.


III
Soy mujer nocturna
cuyo cabello
ha teñido con líneas el tiempo
recorrida por almas
capaces de marcar su existencia
eterna voluntad.

Esa mujer de noche
con ropaje verdadero
destinada a descanzar.
Mujer que sobrevive
a la carga de la vida
al tono de la locura.

Día completo.
Soy mujer.
Cruzo la vereda
de una vida
sin mentiras.

Happening

Dejemos de lado la gente
la ropa, los cuerpos
eres mi espectador
soy tu espectadora:
improvisemos.

¿En dónde te busco?

Hago recuentos de imágenes
y creo que te hallo
en el cuerpo de un niño
que juguetea con el viento
con esa delicadeza
que solo tiene su par de brazos abiertos.
Me pongo a pensar
en qué parte del camino
te dejé riendo
mirándote los pies descalzos
viendo atada tu alma
con globos rojos
confesándole al mundo
que en las ventanas
anidas tu corazón
todas las madrugadas.
Creo que pude olvidarte
entre cuentos y canciones
diseñando maneras
para pintar el mundo
de un solo color
o quizás te dejé
confesándote con el cielo
asumiendo la culpa
de alegrar cada dia
con tus guiños y sonrisas.

Rebusco y ordeno
para ver si así
descubro el rastro que me dejas
como migas de sonrisas
que alimentan mi trillo
hacia tu estación.

Pero medito
me pierdo en mis adentros
y ahora he pensado,
siento que finalmente
lo he descubierto
estas manos no me dicen nada
estos versos no me dejan aliento:
yo te busco
en donde definitivamente
no te encuentro.

Mea culpa

Perdón
por usar tus manos desconocidas
para aliviar la inquietud
que no pertenece a mi cuerpo.

Libérame
de la angustia que adolece
en un pecho desconsolado
y no permitas que peque
al desear tu boca de madrugada.

Sálvame
de padecer ante tu huida
porque no soy capaz
de controlar mis venas sedientas.

No puedo con este martirio
de verme desvanecida
ante tu voz a lo lejos
Pídeme mis ansias,
cazador de rojos anhelos
y líbrame de ser tu presa
porque no temo pecar
encadenada a tu aliento.

Ruego salvación
redención, perdón
porque aunque te marchas
y no te llevas nada de mi
tu calor ronda en mi piel
y te sigo esperando en silencio.

Tres cortos

HAMBRE:
Un jugo de naranja
un paquete de galletas
y una rebanada de queso:
esta refri es una mierda.

SITUACIÓN
Par de locos
tributos al color
música incomprensible
y este verso cansado.

ESPERA
La soledad de una silla
se mide en cuántas veces
voltean a verte
y sigues siendo parte del inmobiliario.

Agua sonora

Lluvia musical
levemente empapando
la ruta hacia la noche
dulcemente dibujando
círculos de agua
entre los dedos de los hombres

Lluvia musical
sonoro vaivén de sensaciones
ilusión que desciende
inundando el rostro inocente
mojando los cuerpos inertes

Lluvia musical
celeste halo de flores
delicia de la vida
vida que nace del polen.

Lía

*** Un amigo me envío la dirección de un blog, donde quien escribía recibía el nombre de Lía. No la conozco, nunca he hablado con ella, pero ella me dijo más de lo que yo me podía imaginar. Me inspiró esto que ahora dejo para uds***

La Penélope escondida
Que se engalana
Con el agua de su mar
Para tejerle al universo
Un sombrero con que cubrirse
La timidez guardada.

Ella, sí, la de colores uniformes
Que descubre una algarabía
Entre agujas sin talla ni peso
Justa vividora de años,
La de mediasnoches y recuerdos.

Pequeñas cosas son sus anhelos
Hilos que anclan en los arboles
Su estancia cautelosa
Su miedo a salir del cuerpo

La Lia, habitante de faros sureños
Traída a mis manos en sangre
Para recordarme
Que alla, a lo lejos
Ella puede ser mi reflejo.

Cortesía de la casa

Partí en pedazos pequeños
mi suave harina de olivo,
rebané mi sonrisa
para endulzar tu boca
olorosa a esencia de canela,
marinada con pizcas de naranja.
Puse a sazonar mi corazón
sin que se pase del punto
y cerní mi esperanza
para afinar tu deleite.
Separé las hojas
de los frutos maduros;
cociné en un tazón
mi sueño
para luego adobar tu fragancia
con un poquito de mi color.
Dicen que no debo meter mano
pero amasarte en porciones
es la certeza
de que freirás tu sinsabor
para terminar en mi boca
en bocados precisos,
como plato de entrada,
sin saber que al terminar
seremos cada uno
la receta de la casa.

Burbujas

Ella dijo:
tengo el alma
del color
de una burbuja puesta
en dirección contraria
a la luz.
Sin embargo,
no se refería
a cualquier burbuja.
Ella detalló:
pero son las pequeñas
porque las más grandes
caen primero al suelo
por ser las más pesadas
y yo... yo no soy de esas
Sonrió y confirmó:
es como
una burbuja pequeña
de esas que flotan
que no pesan
pero a las que
una presión invisible
o la poca humedad
la haría estallar
irremediablemente.

Confesiones en la inmensidad de un cuarto adormecido

Hoy sentí
un sorbo de ausencia
incrustado en cada músculo
que hace bailar
esta mano que te escribe.
Barajé mis emociones calculando el por qué
de la agonía sutil
que me animaba a seguir pensándote.
En la inmensidad
de este cuarto adormecido
me confieso:
soy culpable
de sentirte cada día más
y recordarte
como si te me acabaras
después de que amancezca.
Yo tengo la culpa
de permitirle a mis adentros
ensancharse
con aquellas estrellas
que le traes del aire;
no me niego,
soy culpable
de esperar bajo mi piel
la certeza de una palabra
y de sentir,
como pocas veces,
esa forma de encontrar
la inmensidad
en fragmentos silenciosos
que hacen de tu alma
la canción de mis noches.

Deudas

Sé que te debo:
una canción, espero que sea un bolero,
una botella llena con polvo de tizas
un yugo de madera
una vela, de color amarillo, creo,
un libro, de seguro que Los Peor,
un helado en la plaza
una caminata por el boulevard
una visita al taller de agua
un café en La Hoja de Aire
un poema... o muchos
un ramo de flores
una pieza con mi guitarra
una ida al super juntos
una pulsera de colores
un grillo de hoja de palma
una caja de papel
un par de fotos
un beso en la nariz
una llamada hasta tarde
un dibujo a lapiz o plumilla
una conversacion sobre la vida
un espejo miniatura
una escultura
un beso en las manos
un silencio de ojos
una comida preparada por mí
un juego de palabras
una ida al mar
un llanto juntos
un paraguas decorado
un algo, eso que más te gusta.

Tú, en cambio,
me debes solo una cosa:
buscarme.

Afirmación

A J.S


Me niego a que seas:
la ausencia en un bus
mi sonrisa maltrecha
el recuerdo de niño
un cielo caído...
mi alegría opacada
esta honda espera
una llamada sin nombre
las letras que se me mueren...
las madrugadas sin voz
mi impulso silenciado
un cuerpo escondido
este dolor en las venas...

Yo me niego a que no seas
las alas que impulsan mi vuelo