De lugares, rincones y sitios

Cada rincón queda inconcluso:

bajo la mesa, en una esquina,

sobre el tejado o junto a la leña...

ningún espacio se cierra.

Los lugares son abiertos

y aceptan toda clase

de objetos deliciosos:

manecillas de relojes, flores,

botellitas de plástico, hojas,

monedas, pinceles

y demás artefactos inusuales.

Muchos sitios

se reservan el derecho de admisión

cuando otros

sólo detienen violentamente:

sobre el umbral

un letrero algo manchado,

sin precisión ortográfica,

"Oi, martez, proivida la hentrada

a quien corrija ezte mensage"

Aquellos que busco

No se asemeja a ninguno.
Aquel que busco
puede suspirar con el olor a humedad.
Sus dedos pesados
despuntan frutos verdes y
tiene alas musicales
que suenan a río seco,
contrapunto del corazón.
Busca un destello
entre líneas paralelamente deformes
y rozan sus ojos
los colores de un eterno pintor.
Sabe amar,
de la forma que todos han olvidado.
Sabe olvidar,
como la primera vez que se ama.
No se asemejan a ninguno.
Aquellos que busco
son húmedos, pesados,
verdes, musicales y paralelamente deformes.
Son un lienzo sus cuerpos,
hilos sus pensamientos.
Ausentes y sombríos
pero con mucho más color
que una vela sin paisaje.
Aquel que busco
no sabe perdonar lo que no se ha dicho.
Amarra sus zapatos dos veces
aunque sólo una pase el camino.
Aquellos que busco pueden y deben gritarme
aunque yo esté olvidada,
enmohecida y condenada
a vivir fuera del paraíso.

Pseudorquesta

-Piano: yo cantaré, to tocaré
en breve escala ascendente,
de grave a agudo
mi resonar se oirá.

-Quena: estoy triste,
oscura y perdida...
¿Qué acaso no lo notan?
Estoy ausente... no sonaré.

-Corno: ¡no puedo!
he desafinado como nunca.
Soy un instrumento a la deriva....
Mañana me repondré.

-Violín: se reventó mi alma,
las crines no están enceradas.
Me quema la piel,
me desgarro en llanto.

-Guitarra: son seis cuerdas;
No ocho ni doce...
son seis cuerdas...
matiz de claridad aislada.

-Trompeta: me ahogo...
me falta el aire...
necesito tu beso profundo,
tu movimiento de lengua
entre mi fría piel.

-Chelo: pesa mi canto,
lejano y cerrado.
¡No me dejen solo,
no puedo mantenerme en pie!

-Tambor: hueco y vacío,
no puedo ser diferente.
Soporta la ira
de un enérgico brazo
que se descarga en mí...
soporto...

-Flauta: mundos azules pinto
con un sólo soplido.
Luz obsoleta y llana,
clamo por un corazón.

-Director: ....... (no responde)

Análisis corporal

Mi voz es defectuosa
desentona y desafina
junto a la mese del poeta.
No acompaña
a ningún errante
ni aprisiona a la soledad
entre cuatro celdas.
Alada y fugaz
susurra el desencanto,
serena e inconclusa
cierra dos eternidades.
Mi voz es aire
vida y girasol...
mi voz es
del oído que la quiera escuchar