Frontera

El papel es la frontera...

de una sombra o de un celaje

pero es límite del hambre.

Humano

Si se me olvida la humanidad

en cada sendero de la vida

llénenme de sal el cuerpo

de musgo y jabalinas los ojos

porque nunca ha sido este tiempo

más que para eternizar la espera

para reconstruir las paredes y los techos

de aquellos que se comen al aire

y siguen sonriendo en silencio.

Nunca se podrá escapar de mí

esa incansable sensación de poseer

el mundo entero y sus ropajes

las calles y cada nombre

el vapor de un hermano que respira

porque para eso vine

para eso me despierto todos los días

y descobijo la realidad

que quién sabe por qué

no me toca vivir. 

Ambigüedad (microcuento)

Ángel caído
Erika Kunh

Ella no entendió por qué tuvo que morirse un día.

Resaca

No tengo espacio

para contrariar a la muerte

en cada esquina de las calles.

Tantos hombres vencidos

solo recuestan su talento

en un viejo hotel de paso

pero nada más.

Aman unas horas

esa oscuridad en su elocuencia

y terminan por amanecer igual:

con la resaca de quien no ha aprendido

a beberse la vida.

Ping-pong

Ir de un lado

retener la virtud de la palabra

en una esquina cerrada.

Ir del otro

y contemplar el vacío

de cada espacio incoloro.

Ir de un lado.

Ir del otro.

Retenernos

contemplarnos

sin encontrar

nos 

un centro. 

Rutina

Abrir los ojos

para despeinarse del mundo

alzar las manos

mientras vos andás afuera

darme una ducha

con el agua de los ojos

secarme el cuerpo

lleno de palabras adormecidas

vestirme con mi nombre

uno que casi no se pronuncia

y seguir en la rutina del día

como quien no tiene agenda

como quien busca al tiempo.

Que somos

Me gusta decir
que somos como montículos
de tierra y hojas
que tenemos una isla
de recuerdos
y que hace siete meses
no sabemos 
nada del mundo.

Cuando se hace tarde
creo que nos convertimos 
en cazadores y espejos
nos escondemos
con vista hacia el ahora.

Me gusta decir
que somos aliados
rescatándonos los huesos
cada uno a su manera
que callamos impalpables
ante los gritos, las ausencias.

Y si somos abono
me gusta decir
que dejamos campos rellenos
de cera y lino
riego cristaloso
que se olvida de los causes.

Me gusta decir
que somos como cobijas
cosidas y esparcidas
que buscamos túneles
con lianas escaleras.

Me gusta decirnos
que mañana habrá luna 
que mañana no habrá enojo
que mañana será ya casi
que mañana está escondido
en lo que me gusta decir 
que somos que somos.