Acuarela para dos

Quiero verte desnuda la quietud

regarte en pleno campo

con aquella tinta dulce, casi hirviente

llenarte poro a poro

de flores y silencios.

Dejar que se me escape el rostro

volver al detalle de tus lirios

puntiagudos, casi humanos

para cubrirte los muslos tibios

con trazos de carbón puro.

Cernir mareas de colores

para que renazcan pieles

en tu vientre, casi jardín

con ayuda de mis soles

con tu semilla seductora.

Reconstruir los campos

mientras las bocas

exprimen su sabia, casi un mar

Sin lucha ni paciencia

sin prisa y con soltura.

Quiero oírte en luz serena

con este par de ojos

aislados y soberbios, casi apóstoles

de tus líneas descubiertas

de tu paz inmóvil y sincera.

Días sentados

Por qué entristecerse por mayo
si en cada esquina
aparecen vencidos todos los días.
En los sillones de piedra
se van quedando enlutados
los años y las esperas.

Siendo vos

A Marco

Vos…

Vos sos como un cristal, amigo,

cargado de espejitos de luz

en los que me puedo ver

la piel completa.

Tenés una inocencia

similar a la mia

porque te dividís en estaciones

para crecer como árbol

para vivir casi en flor

para volverte semilla

todas las noches.

Vos…

Vos sos como un silencio atento

cuando te ocultás de mi pupila

de los ojos de esta muchedumbre

que solamente espera tu figura

tu realidad en las palabras y los hechos.

Tenés alivio y coraje

único, como nadie,

para dejarte ir por las tardes

y volver en las mañanas

siendo vos,

siendo árbol,

siendo vos,

amigo.

Hombres de la tarde

Algunos hombres
siguen viendo la luna
con resplandor debajo,
como un sol celeste de la tarde
que abriga y entumece distante.
Otros encuentran a su paso
un manojo de lirios
que llaman cantando al cielo.

Quizás nos preguntamos
si esos son mejores
porque encuentran en los charcos
el mar de sus travesías
en los sombreros su pan diario
en un bastón un paso de baile
o en su corazón el universo.

A algunos hombres
Dios les apaga la luz todas las noches
para que piensen en el mañana
rebuscando formas
de cómo curar al mundo
de tanto déspota y tanto hambriento.
Otros cantan a las estrellas
mientras le coquetean a la luna
a aquella luna, casi sol, en tarde,
que aunque es la culpable
de que los llamen locos
es quien, al menos,
los hace cada vez más humanos.

Hija del color

Me has parido en verso
tantos años,
desubicando los techos
de mi cabeza soñadora,
que ya no me recuerdo opaca
que ya no me recuerdo trino.

Dicen que me trajiste a la vida
con tono desolado,
pero aún no sabes cantarme
aún desafinas mi nombre
al desechar mi algarabía
por las cadenas de tu historia.

No me niegues ser delirio,
arte vivo,
palpitar...
del vientre vine con arte
sin lujo ni resonancia.
No me niegues ser yo misma,
carbonizada y en color
del mundo me voy gritando
hacia la muerte en rebelión.

Desequilibrio

Sabe el sueño
al atardecer de los amores
y va desdoblando
su necesidad
de no errar en el canto.

Muchos pasos
recorren el desfile
de harapos y vitrinas
que destilan su poca
elocuencia y pesadez.

Poco a poco
se van durmiendo
los ingenuos y las risas
tejiendo una hilera
de adioses y deseos
que finalmente
han de secarse en diciembre.

Y así
se evapora
la magia de creer
en el mínimo sacrificio
de un desconocido
se obliga al pobre
a llenar su boca de oro
y el sueño
la pesadez de la conciencia
se hace efímero,
agrio...

La urgencia de lo humano
yace dispersa
en lo poco hombres
que ahora somos,
en la madre que engorda
su inconsciente naturaleza
y deshilacha el vientre de su niño
yace dispersa
en la rutina de cambiar
el corazón
casi una vez por mes
sin derecho a que palpite
por lo cruelmente asesinado.

Parecemos fieras
atacando
el último bocado de paciencia
gastando
la última petición al cielo.

Sabe esto
a maltrecha lucha
a estupidez contenida
por milenios
dentro de las mentes, en las manos...
es el más absurdo equilibrio
en el que día a día
se nos parte la cuerda en dos.

Cambiar el llanto

Bien se puede llorar

viendo el mar

o atilintando el cielo

en un subibaja;

depositar un pedacito

de ojo abierto

al creer en los relojes

y bastones

o cuando la aspereza

de los puños

estiran y encogen

el deseo de ser ángeles.

Bien se puede

cambiar el llanto

por una manzana

o por el periódico de almohada

que revienta el cansancio

de aquellos cuya lágrima

anda seca

buscando y rebuscando

una fuente donde nacer.

Enjugarse los ojos

cosiéndole alas

a las incrédulos

sembrándole otoño

a quien no ha visto el cielo

y reparándoles presentes

a los que se aferran al tiempo.

Bien se puede

llorar y llorar y llorar

escurridos por el trillo

que la luz y el corazón

van dejando;

cambiar la fuente movediza

capaz de cosechar

puntitas saladas y cristales.

Bien se puede

desgastar la fuga

en la vida misma

ser agua repetida

sin evaporar

ni un solo latido.