Nonato

Comenzás a pensar en las calles
como aquellas líneas cosidas al tiempo
separás toda razón de juicio
y simplemente te dejás absorber
por la bullicio y la algarabía.

Un segundo flota valeroso
congelado en gritos y sonrisas,
pero vos seguís siendo un paso,
un respiro de agua y luz.

Pensá, entonces,
que no sos de aquí ni de ninguna parte
que te obligaron a venir
en saltos de palomas mensajeras
que te anunciaban, sí...
te anunciaban a vos...
a vos que decidías,
por primera vez en tu vida,
no nacer en la podredumbre de los hombres.

Verso en vida para un día más nacido

A María

Yo te quiero dar un verso

plegado de escaleras y burbujas

ponerte a bailar tierra adentro

mojarte las mejillas con mar

y darte los cristales de los días.

Imagino tu conciencia acurrucada

con esos pormenores de la vida

esos que te invitan a reírte de los tontos

a perforar las apariencias

y a quedarte a vivir en corazones.

Es cuestión de pensar en vos

como aquella resurrección de los silencios

sentir que te revuelves con nosotros

de la forma en que lo hace un ave:

pensando en libertad y en soles.

Yo te quiero dar un verso

así sin controlar las estaciones

decirte que en tus ojos veo celajes

darte la mano en mis adentros

y sentir tu vida como el aire.

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Feliz cumpleaños....

Solo digamos

Digamos que vos estás

de este lado del viento.

No sabés cerrar los puños

a la hora de gritar

y seguís comiendo nubes

cuando te ataca una migraña incontrolable.

Yo supondré tu veracidad

a la hora de explicarnos

este tiempo que parece no llegar,

me convertiré en sal y óleo

solo para derretirme el amanecer

de una estocada.

Digamos que yo crucifiqué

este miedo innecesario

para que vos creyeras

en la sublime sensación de cantarle

a todo aquello que parece absurdo,

indefenso.

Vos creerás en mí

y en aquellas rutinas

para cepillar los pasos

desenredando la inseguridad

con que te olvidas.

Digamos que sí…

Vos y yo.

Solo digamos.

deidades

dios se escribe con minúscula
se maquilla en las aceras
y come con las manos y los pies.
Debería ser de todos los colores
aún cuando haya ciegos
que lo decoloren con letanías
o con el diezmo de su alma.

dios se esconde en las esquinas
con un cartón de cobija
dos sueños recurrentes
y ni una sola sensación de apego.
Debería ser mi amigo
aún cuando no recuerde su cumpleaños
o le diga que en su inmensidad
parece haber algo incompleto.

Cuento

Era definitivo:

ella le daba viento-burbuja

le pintaba un espejo de amor

cosechaba luz

en su lugar preferido: aquí...

él pensaba en ella

como alada profecía

del cielo mismo hecho carne

como un baúl de miel...

Era de suponerse:

los cuentos tienen secretos,

se escriben a media luz

y ponen final al silencio.

Algunos,

hechos de carne y hueso

empotran verdades

en las ventanas del mundo.

Otros,

tal cual el de ellos,

acontecía

perfecto

entre la algarabía

de sus rostros

en el minucioso hilar

de sus huesos.

Personificación del verbo

Los hay con ojos

muertos, congelados;

los hay, solamente.

Unos duermen

entre la sábana

de una habitación de hotel

o entre juramentos y promesas

de “mañana será mejor, vos sabés,

somos únicos”.

Entre los periódicos,

algunos saltan

y pareciera

como si quisieran degollarte

entre sucesos y especulaciones.

otros, a menudo, comparten

sillones en las clínicas

conversan en las tiendas

o van cada quince días

a hacerse el manicure.

Un grupo peculiar

se sienta en la parada de bus

y juegan a contar

carros de colores:

“blanco, ese es mío…

verde, llevo cinco”.

Quizás te encontrés

unos pensativos

intentando comprender la vida

o filosofando sobre ellos:

ser o no ser.

Algunos académicos

se sitúan en la norma,

ardiendo o hirviendo

llenos de números y personas.

Muchos salvan

de las noticias diarias

(murió, subió

chocó, cambió, mintió),

suben escaleras,

tejen corazones,

reparan días

o solo se dejan llevar

por lo que son.

Aburridos, gritones

o están los que te encomiendan

a dioses y oran por ti día y noche.

Algunos se ilustran

y unos cuantos se exceden,

se hinchan, se empapan,

se exitan, se deletrean,

se enojan, se buscan,

se lloran o se iluminan.

Sin embargo,

solo uno se imagina

solo ese se intenta y se esparce.

Solo ese se complace

en hacer de mago

y decir con una varita mágica

“había una vez… y hubo un pueblo…

cuentan que una noche…”

Solo este escribe y escribe,

como si de por sí

no llevara su tiempo

aprender a decir las cosas.

Antojo

Yo me quito los zapatos debajo del sol

me invento mi propio palacio

y consigo la brisa marina con una sonrisa.

Me sacudo el polen del corazón

e invento un sobresalto para tus lirios

cada vez que se angustia tu encanto.

Yo creo que es fácil creer en dioses y magia

si al final nadie te obliga a cerrar los ojos

a invertir pieles o a derribar soledades.

Es sencillo creerse alado, allá casi divino,

porque el cielo se reserva para vos también:

se te está permitido soñarlo.

Yo me leo todos los días un capítulo

de aquella dramática forma con que alguien

sintió cubrir la luz y los puentes.

Le escribo también un poquito

a la puerta de mis venas y a mis labios...

porque así se le pone punto a un antojo.